CARTA DE "EL CORREGIDOR" A MARIA IZQUIERDO
(Publicada en el diario "La Crónica" de Lima, el 28 de julio de
1950)
Callao, 11 de setiembre de 1944.
A la artista americana
doña Maria Izquierdo, en el Hotel Bertolotto, en San Miguel, a la hora del
almuerzo, frente al mar, devotamente.
Amiga nuestra:
No almorzará usted mal su
último almuerzo en esta tierra desnutrida, ya que lo compondrá Juanito
Bertolotto, hombre de añeja tradición almuercística, bajo la crítica severa y
tajatriz del doctor Juan Francisco Valega, el dietatologista del Perú más
caracterizado, cuyos ojos verdones y tamaños descubrirán defectos que su fraseo
corto y contundente traducirá ipso-inmediato.
La penas ponen tónico: reponen. Y yo tengo gran pena de no estar con usted a la
despedida. No me hará mal. Pero, más pena albergaría si fuese a despedirla, ya
que despedir es dejar ir, siendo así que no es cierto que usted se va de entre
nosotros, para siempre jamás no volver nunca, puesto que nos deja su alma
clara. No en muchos lienzos, creo yo; empero, en trato espiritual: pinta más la
personalidad que la pintura de los tubos.
Yo hubiese querido escribir un artículo sobre su arte, para atenuar en su
corazón el efecto aguanoso de la zambicholería opinadora; pero, ya yo no
escribo en escritura, porque los criollos hemos perdido el uso del arte de
escribir: las leyes del Estado prohijan el silencio, ese silencio de nuestros
patios viejos, que es tan cómodo, donde apenas resalta la gota de agua isócrona
de la destilera golpeando el botijón, o la repitería palabrosa del loro...
Entonces los escritores del país, que si tienen pistolas las empeñan, hemos
descubierto una admirable forma peruana de escribir verbalmente en una oralidad
callada, que todos nosotros entendemos de perlas...
¡Habrá que aprender a pintar para decir nuestras verdades, ya que los bípedos
notables entienden el lenguaje de ustedes, los pintores, un poco peor que el
nuestro, los plumarios! Juan Francisco Valega, con quien converso diariamente
hace veinte años, me ha dicho, el otro día, que yo he dicho esto de usted:
"América ha sido un continente sin infancia. La vejez nos la trajeron los
españoles en galeones. La infancia de América comienza con Maria
Izquierdo."
Yo no sé si he dicho eso, velos de alcohol consutilaban mi memoria. Pero,
Valega es uno de los hombres más veraces que he tratado en mi vida. Y acepto
esa frase como mía, porque, además, mi almario privativo no la rechaza como
extraña.
Es así. Yo no sé si pinta usted bien o pinta mal porque yo no entiendo de
pintura. El que entiende de pintura, pinta. Yo no hablo de las pinturas, sino
de los pintores. A mí no me pregunten de la pintura de José Sabogal, nuestro
cajabambino irrefutable; ni de nuestra limeña Codecido, esa chola magnífica; ni
de nuestro cajamarquino, mi compañero Camilito Blas: habladme de ellos, de los
cholos, personales, auténticos e inconfundibilizantes...
¡Mi tesis, admirable Maria, la de que América es un continente sin infancia, es
una tesis tan mala como la mejor y puede tener larga vida porque a mí no me importa
que sea mentira.
Pasemos en materia.
En nuestra América (¿no es cierto Maria?)
Miente la filosofía, que está regentada por todos los hombres que en América
quieren que la verdad no se sepa.
Miente la política, que es la concentración de fuerzas dispersas al servicios
de pocos.
Miente la ciencia, que nadie sabe lo que es.
Miente el arte, que es un amontonamiento de convencionalismos repugnantes.
Miente la economía.
Miente (¡y qué bien miente!) la estadística.
Mentimos todos.
Entonces... ¿Cuál es el camino de la verdad?
¡Ir a la infancia!... Y todo el que en América busca algo cierto, está
regresando hacia su infancia.
No creo decir un disparate, afirmando, que en el arte de usted está la fuente
castalia donde irán a abrevar, en adelante, todos los artistas de América que
quieran encontrar la "carretera americana"...
¡Cuánto podría decirle, amiga nuestra!
¡Cuánto se me habrá de quedar en el cintajo de mi tipewriter, por poltrón y
perezoso que soy, esperando los últimos segundos para escribir malos renglones.
Pero eso sí, esta carta es con continuará, como las novelas por entrega.
Acépteme esta entrega, por lo pronto y déjeme que la abrace muy apretadamente,
con permiso de mi tocayo, el gordísimo roto cholo de Uribe, mi amigo
amabilísimo.
Suyo, admirador agradecido.
El Corregidor
|